SENHORA DRA. MULHER-MÃE –CHEFE (TAMBÉM CONHECIDA POR SUPER MULHER)

Há poucos post atrás divagava eu sobre questões de maternidade, mais propriamente sobre a oportunidade da coisa. Suponhamos agora que, decidido ser este o momento, acordamos uma manhã com uma mini-pessoa ao nosso cuidado.
De entre os milhares de milhões de decisões que teremos que tomar, esta parece-me “relativamente” importante: ser mães de ficar em casa ou ser mães de sair de casa? Por outras palavras, mães de carreira ou mães com carreira?
Assistimos hoje a um movimento contrário àquele pelos qual as nossas bisavós, avós e mães lutaram durante décadas: as mulheres voltam a querer ficar em casa e deitam a emancipação para as urtigas. Não sintam neste comentário qualquer tom de desdém perante as novas donas-de-casa, desesperadas ou esperadas. Eu tento respeitar todas as opções, ainda que nem sempre o consiga. Mas não partilho nada a ideia de que todas temos que trabalhar fora de casa e ser bem sucedidas profissionalmente pelo simples facto de ser esta uma luta de gerações. Não me faltava mais nada senão andar agora a fumar umas ganzas e a aderir ao sexo livre só porque nos 70 uns senhoras barbudos, e umas senhoras que para lá caminhavam, fizeram disso bandeira. O grande acquis da humanidade foi o poder de opção e em teoria a opção de usar a marijuana apenas em chapéus ou na boca, ou de ser monogâmica até ao entediamento ou ser poligâmica até à promiscuidade, são opção tão legitimas, todas elas, como a de ficar em casa a mudar fraldas e a lavar pratos ou fazer um doutoramento e assinar pareceres.
O que eu quero dizer com isto é que não censuro nada as mulheres que preferem ser mães a tempo inteiro. Ou mães e donas de casa a tempo inteiro. Ou mães e dondocas a tempo inteiro. Ou só dondocas a tempo inteiro. É que nestas coisas de “tempo inteiro” a escolha depende muito dos zeros que se tenha na conta bancária. Ou melhor, da posição que eles ocupam nos dígitos da conta, se mais para a esquerda, se mais para a direita.
Certamente muitas de nós gostariam de acordar, dar banho ao bebé, prepara-lhe um puré de frutas e legumes caseiro, com as nossas próprias mãozinhas, e passar o dia a passeá-lo no parque. Não o fazemos porque o senhor carteiro tem o péssimo hábito de nos deixar contas na caixa do correio. Já aquelas que nasceram no seio das melhores famílias (supondo que as melhores famílias têm seio, claro está) podem dar-se ao luxo de fazer tudo isso nas horas vagas. Que são poucas, que isto de ir ao ginásio, ao cabeleireiro, à manicura, almoçar com amigas e dar uns minutinhos para a associação de caridade de modo a não nos sentirmos culpadas por não ser pobrezinhas, tudo isso deixa muito pouco tempo livre. Felizmente existe o rebento para justificar a opção de não trabalhar. Mas isto, como já disse, só é possível a quem nasce, ou casa, ou se divorcia, no dito cujo das melhores famílias.
Em contrapartida, outras de nós arrancariam cada um dos cabelinhos da cabeça se tivessem que passar mais do que uma semana em casa a balbuciar conversa de bebé e a ver os programas da manhã. Estas de nós – e eu incluo-me nestas “estas” – precisam de se arranjar pela manhã e sair de casa, de dar ordens (e receber, mas só às vezes), de atender três telefonemas ao mesmo tempo, de pensar em mais coisas que não seja a ementa do jantar.
Mas sejamos práticas, porque o argumento não se resume à realização profissional. a verdade é que o fim de um casamento é uma das maiores causas de pobreza entre as mulheres. O nível de vida masculino aumenta com o divórcio, o nosso diminui abruptamente. Não inédita a historia da senhora que fica sem nada, senão com uma série de filhos a seu cargo. E de pouco lhe vale o título de Dra. quando nunca o exerceu na vida. Reconheçamos que as empresas não tendem a contratar trintonas ou quarentonas sem experiência profissional. O direito inventou esta coisa da “pensão de alimentos”. Mas tenho algum pudor em pedi-la para alguém que não os filhos. A historinha do “só fiquei em casa porque ele me pediu” dificilmente me convence. A mim pede-me muitas coisas, mas eu só faço o que me parece bem. De modo que esperar que o fulano nos sustente depois the end parece-me mesquinho. Um abuso do direito de ser mulher, se assim quiserem por as coisas. Mas mesmo enquanto a love story dura causa-me a mim certa espécie que se tenha que pedir dinheiro a alguém que não os nossos papás (e já lá vai o tempo em que eles nos permitiram essa leviandade). Então, se eu quiser um vestido novo, tenho que pedir ao pai dos meus filhos? E dar-lhe contas de como gasto a mesada mensal que me dá? Olhe, e já agora, um atestado de menoridade, não?
É que por muito que se trabalhe em casa, e não duvido que assim seja, esta profissão ainda não dá salário, nem prémios de produtividade, nem 13.º mês, nem subsidio de desemprego. Por isso, vamos lá a dividir o trabalho dentro e fora de casa. Eu lavo a loiça, mas tu limpas o chão. Eu dou-lhe a papa, mas tu leva-lo a passear. Tu levantas-te de manhã para ir para o escritório. Mas eu também. Não se trata de nos a darmos nós mesmas a oportunidade de sermos profissionais de sucesso. Trata-se também de lhes darmos a eles a oportunidade de serem pais.
Mas, como disse, tudo isto são opções. No meu mundo, as minhas amigas todas trabalham. E chegam a casa e fazem o jantar. E ajudam os putos nas contas. E levam bebes ao médico a meio da noite. E preparam festinhas de aniversário. Em suma, têm filhos. E são crianças fantásticas, e felizes, e inteligentes, e desembaraçadas. Tenho para mim que se existe coisa que atrofie um puto é viver agarrado às penas da mamã o dia inteiro.
Tenho uma mulher na minha vida que é absolutamente fantástica. Horário de trabalho extenso, às vezes pela noite dentro. Sem empregada. Dois filhos. Seria de esperar que andasse sempre a resmungar pelos cantos e a gritar com as pestinhas. Seria, mas não é. Esta mãe prepara festas de aniversário inesquecíveis, com bolos dignos de um mestre de pastelaria, pinturas na cara e temas a condizer. Divide-se entre assados e explicações de história e matemática. Faz compotas e vai a reuniões. A minha prima é, realmente, uma super-mulher.
Caramba, andam por aí tantas super mulheres.