Abaixo de 1,80m

Já sei que os homens não se medem aos palmos, mas os meus, incontestavelmente, medem.
Não que nunca na vida tenha tido namorados baixos. Mas depois que subi às nuvens não mais quis descer. Por isso, hoje, atrevo-me a dizer que abaixo de 1,80m nada mais existe.
Costumo apontar como alvo preferencial das minhas paixonetas o tal dito médico, alto, argentino e moreno, que nesta altura do campeonato já se transformou numa espécie de mito urbano da minha existência. Ora, eu até sou capaz de abdicar da nacionalidade da criatura, conquanto continue a nutrir uma forte preferência por latino-americanos. Também abdico (e talvez de bom grado) da profissão, até porque amigas mais experimentadas já me confidenciaram que isso de ter namorados médicos é mais místico que outra coisa, porque segundo consta os McDreamy’s deste mundo têm tempo para todas as operações e ecografias e endoscopias que lhes venham parar às mãos, menos para a sua Meredith. Até estou disposta (agora de menor grado) a abdicar da cor da tez e de me aventurar no menos apetecível mundo do homem branquela. Agora, minhas senhoras e meus senhores, do que eu não abdico, é da altura.
Pode a alminha ser careca, com nariz torto, barriguinha de cerveja, uma cicatriz, míope, o que seja, mas se não tenho que olhar para cima quando me monto nos meus 10cm de salto… esquece.
Não pode sequer ter 1,79m. Exige-se 1,80 m certinhos. E preferencialmente 1,85m. A gerência agradece.
Seria de pensar que, para pôr a fasquia tão alta, quem vos escreve é um colosso de 1,70. Até posso ser, desde que esteja de saltos. Despida dos ditos são um pedacinho de gente. Então, que raio de fixação é esta? Porque não me contento eu com um desses maravilhosos homens baixinhos que me passaram pela vida? Porque motivo o encanto, a inteligência, o sentido de humor, a gentileza e o sex appeal de todos esses baixinhos com quem fui dando de caras (enfim, estando eu de saltos a cara deles esbarra numa outra parte de mim…mas adiante), e me deixo sempre fascinar pelos tipos cujas cabeças sobressaem por entre a multidão. Que podem ser os maiores escroques do planeta, tontos e limitados, grosseiros e pouco interessantes. E esses sem dúvida que são mandados dar uma volta, como qualquer mortal. Mas ainda perco ali um ou dois minutos a tirar-lhes as medidas e a avaliar a situação, ao passo que os vários 1,75m que se cruzam comigo, na melhor das hipóteses, são queridíssimos amigos. Injusto? Admito que sim? Irracional? Muito. Mas que hei-de eu fazer? Uma miúda tem que ter os seus fetiches.
Ainda para mais, convenhamos, não é fácil ter namorados altos. Nunca se calam quando fazem viagens de avião ou de comboio porque lhes custa ter as pernápulas tão encolhidas. Usam roupa gigante que nem nos atrevemos a pedir emprestada (esqueçam a ideia de vestirem uma t-shirt deles e parecerem minimamente sexys… aquilo mais parece um vestido e já ponderei adorná-lo com um cintinho e usá-lo para sair de casa). Não os podemos distrair com demasiada conversa porque ainda se arriscam a bater com a cabeça em alguma porta mais baixinha. Passamos metade da vida em bicos de pés e de pescoço esticado para cima, colocando em sério risco a nossa coluna cervical. Quando os abraçamos sai homem por todo o lado. Só desvantagens. E no entanto…
Mas o pior mesmo é a dificuldade que este requisito suscita quando se vive num país como o nosso, onde apenas uma pequena percentagem da população masculina poderia aspirar a jogar basquete. Digamos que são um bem escasso na nossa economia nacional.
Neste momento já não acalento muitas expectativas acerca do colega com quem habitualmente converso ao telefone, do amigo do amigo de quem tanto me falam, do tipo sentado na mesa em frente da minha no restaurante. Porque o mais certo é que no dia em que conhecer o coleguinha tenha que olhar para baixo para falar com ele; que o tal amigo do amigo fique exactamente com os seus olhos ao nível dos meus quando me vier buscar para dançar; e que o fulano jeitoso do restaurante, quando termine o seu café e se ponha de pé, mais pareça que continua sentado.
Mulher de pouca fé? Sim, talvez. Mas a verdade é que ainda está fresca a memória de uma foto que vi, e que me levou a pensar cá para com os meus botões e os meus sapatos: “Eh pá!”. Um senhor bem parecido. Moreno, como convém. Olhar de mau, como agrada. Traços bonitos, como se deseja. Potencialmente interessante, como se exige. Ora, guardei no meu cantinho de expectativas e fantasias a imagem da foto, e alimentei a esperança de em breve a peça me aparecer à frente. Coisa que sucedeu no há uns dias atrás, o que demonstra que as expectativas e as fantasias por vezes também se realizam. Infelizmente, não exactamente da forma em que foram fantasiadas e expectativas, pois sucede que a alminha estava pouco acima da altura média dos sete anos. Não o vi a sentar-me, mas não me espantaria que se virasse de costas para mim e subisse primeiro um joelho para a cadeira e depois, com esforço, o outro, exactamente como faz o meu priminho de 6 anos. Desilusão? É dizer pouco, meus caros.
Em suma, abaixo de 1,80m para mim existe um deserto mais árido do que o Saara.